oder: „Das alte Lied"

Es flossen etliche Millionen, 

wer hätte das denn je gedacht,

ohne Ihr Vermögen zu verschonen,

in meine Tasche über Nacht.

Ich danke Ihnen fürs Vertrauen,

Sie folgten willig meinem Rat,

doch Sie verstehn, jetzt muss ich schauen,

wo ich was krieg, notfalls vom Staat.

Ich danke meinen Aufsichtsräten,

auch sie vertrauten mir stets blind,

wirksam beruhigt durch Diäten,

doch nun weht hier ein andrer Wind.

Auch ich bin Opfer dieser Krise,

mein guter Ruf ist angekratzt,

doch wüsste nicht mal Adam Riese

präzise, wann die Blase platzt.

Ich denk an Sie und Ihre Gaben,

wenn ich in Ruhe einen kipp,

wenn Sie was für mich übrig haben,

ich hab da einen tollen Tipp …

Bahnhof Tongeren.

Ich schaue zurück auf eine märchenhafte Woche.

Die Vorstellung ist - wie wir schon selber sagen - toll geworden,

Kinder und Eltern waren sprachlos und wir eigentlich auch.

Den Anfang empfand ich als einen der schönsten Momente der Vorstellung.

Wir sitzen dann im Saal verstreut mit schwarzen Mänteln und  Regenschirmen,

Merlijn lässt es regnen.

Es ist wunderbar, zu sehen, wie wenig man manchmal braucht, um Kinder

zu amüsieren.

Kurz frech blicken, den Regenschirm überm Kopf zuklappen, wieder öffnen, etc.

Ein guter Anfang der Vorstellung, damit man gleich schon eine Verbindung mit dem Publikum schafft.

Dann geht das Saallicht aus, und es beginnt das Märchen.

Es ist vorbei, bevor wir und das Publikum es richtig merken.

Mit einem bisschen Glück  steht die Vorstellung demnächst im Internet,

so dass Sie sie auch in Ihrem Wohnzimmer genießen können.

Im Sommer arbeitet Herman sechs Wochen mit einer großen deutschen Besetzung weiter an der Vorstellung.

Aber erst reisen er und Edith, mit Geige und Gitarre bewaffnet,

noch über Apeldoorn nach Deutschland, von Deutschland nach Arnheim

und über New York schließlich nach Den Haag.

Wie wird das Wetter da sein?

Für einen Sprung ins Meer ist es noch ein bisschen zu früh,

aber ein Spaziergang in den Dünen wir mit gut tun.

Ich bastele in der kommenden Zeit in aller Ruhe an meiner Solovorstellung,

und auch Alfred wartet aufs Wassertreten.

Eine Vorstellung ist eigentlich eine Meditation.

Eine Übung im Hier-Sein, Nicht-vom-Weg-abkommen, im sich auf die Geschichte konzentrieren.

Richtig hinschauen und zuhören, nicht als Endziel, sondern als  konstanter Prozess.

Der Weg ist wieder etwas trittfester geworden,

der Sandweg zwischen meinem Kopf und meinem Herzen,

meinem Denken und meinem Wissen,

zwischen Glauben und Erleben.

Herman arbeitet noch jeden Tag knallhart daran, diesen Weg zu pflegen,

obwohl er bei ihm eher einer dreispurigen Straße gleicht.

Der Zug rast weiter.

Langsam wird die Landschaft flacher und flacher.

Wie gut werde ich heut Abend schlafen.

Theofilius die Schneeeule uhuht mich in den Schlaf.

Max

Frühstück im Hotel.

Herman liest die Zeitung, reißt einen Artikel aus

über eine noch auf den Markt kommende Anti-Juck-Medizin.

Gibt ihn mir, dem Kratz-Junkie.

Gestern Abend beim Essen drehte ich durch wie ein kleines Kind.

Ein Resultat der stundenlangen Topkonzentration, der kurzen Nächte und des Kaffees (trinke ich normalerweise nie).

Ich warf meinen Pass durchs Restaurant, fiel vom Stuhl,

kroch durch das Restaurant durch die Schlagsahne meines Bananensplits.

Ist natürlich nichts Besonderes, aber solche Aktionen

scheinen doch immer groß genug, um den Laden ein bisschen durcheinander zu bringen.

Einige Leute sind schon ein bisschen irritiert,

und eigentlich will ich dann weitermachen bis zum dem Punkt,

an dem es wirklich nicht mehr schön ist.

Zum Glück kommt ich den Impuls unterdrücken, einen Fünfzig-Euro-Schein zu schreddern.

Ria, die Besitzerin der Kneipe, in der wir nach den Proben abchillen,

erzählte mir, wie sie einmal

einen 24 jährigen Mann vom Selbstmord abbringen konnte.

„Siehst du die Sonne?“ fragte sie ihn, „Schön, was?!“

Er nickte.

„Zu schade, dass du sie morgen nicht mehr sehen wirst …“

Vor zwei Wochen – er ist jetzt dreißig –

kam er, um zu berichten, dass er Vater geworden ist.

Auf der Bühne hängen zwei große Wetterballons,

die Sonne und der Mond.

Ab und zu ertönt eine Stimme aus dem Nichts,

alle kriegen einen Mordsschrecken:

„Die Gitarre fällt fast um!“

Die Stimme Gottes?

Nein, es ist die Stimme von Merlijn,

unserem Tonkünstler,

der durch das Mikrophon in seiner kleinen Tonkabine spricht.

Manchmal kann ich schon flennen, schreien und fliehen.

Wenn man Spitzensport betreibt, wie wir diese Woche,

kommt man an seine Grenzen.

Zum Glück ist Herman bei diesem Projekt

außer Autor, Regisseur, Erzähler und Darsteller

auch ein Pädagoge, der uns über die Grenzen bringt.

An erster Stelle im Interesse der Geschichte,

die erzählt werden muss.

Dass das manchmal eine Kraft in einem hervorzaubert,

die man von sich nicht kannte,

ist eine schöne Nebensächlichkeit.

Ich würde gerne noch mehr schreiben über all das, was ich in diesen Tagen als Mensch und als Darsteller lerne,

aber ich tippe das auf einer flämischen Tastatur,

und die ist anders als unsere –

das A ist an der Stelle des Qs,

das B ist da, wo bei uns das M ist, usw. –

wodurch jeder Gedanke ungefähr zehn Minuten kostet.

Und in fünf Minuten beginnen wir mit einem Durchlauf.

DIEUWERTJE! WO IST MEIN ZYLINDER??

Max

Die Sonne geht auf.

Nebel hängt tief über dem Polder.

Vögel beginnen zu zwitschern.

Ein Specht drillt in einen Baum.

Unter der Trauerweide kriegt Mama Mufflon ein Lämmchen.

Es strömt außer Atem, so scheint es, geräuschlos auf den Boden.

Die Mutter leckt es ab.

Einige Hirsche kommen neugierig schnuppern.

Vater Schafbock bleibt auf Distanz.

Schwester Mufflon zeigt kein Interesse.

Der Nebel hat sich verzogen.

Die Sonne strahlt.

Das soeben geborene Lämmchen

steht wacklig auf seinen hohen Beinchen.

Läuft mit vorsichtigen Hüfchen

durch das nasse Gras.

„Wer ist das da?“, sehe ich es denken.

Es läuft zu seinem Vater,

riecht an seinem Hinterteil.

Irritiert dreht sich der Mufflonbock um

und stößt seinen gerade geborenen Sohn

mit seinen gefährlichen Hörnern von sich weg.

Das Tierchen fliegt hoch durch die Luft

und fällt zwei Meter weiter

schwindelig auf die Erde.

Ich denke, dass es nie mehr aufsteht.

Kurz darauf rappelt sich das Lämmchen auf

und taumelt zur Schwester seiner Mutter.

Schnuppert ihr unterm Bauch herum

auf Suche nach einer Zitze.

Auch seiner Tante missfällt das.

Sie rammt das kleine Tier in die Seite.

Ein Schrei.

Das Neugeborene stürzt nieder.

Als es liegt, bohrt die Schaftante mit ihren spitzen Hörnern

in den zerbrechlichen Lämmchenleib.

Ich will über den Zaun springen

und den Tieren einen Fußtritt verpassen.

Wieder steht das Lämmchen auf.

Wie ein Betrunkenes schwankt es nun zu seiner Mutter.

Die beschnuppert kurz ihr Kind

und grast dann gleichgültig weiter.

Erneut läuft es zu seinem Vater.

„Mach das nicht!“, rufe ich.

Ich befürchte, dass er es diesmal zu Tode rammt.

Aber nein, es rappelt sich abermals auf

und kriegt nun gleichzeitig

auch noch die Hörner seiner Tante in sein Bäuchlein.

Nach ungefähr einer Stunde

und einer kaputten Unterlippe

hat das Lamm seine Lektion gelernt.

Das jenige Schaf, das es nicht wegstößt,

ist seine Mutter.

Hat Milch und warmen Schatten.

Fünf Tage später.

Die Sonne scheint.

Ein kleines Mufflon

bockt fröhlich durch die Weide.

Es kommt ihm nicht mehr in den Sinn,

bei seinem Vater Milch zu suchen.

Es läuft nicht mehr so mir nichts, dir nichts

einem Tier hinterher, das es nicht kennt.

Geschweige denn zu dem Mann am Zaun,

der jeden Tag schauen kommt.

In meiner Gardarobe hängt ein Foto von einer Statue.

Eine aus Gestein gemeißelte Frau

ohne Kopf und ohne Hände,

starrt, ihre abwesende Hand in ihre Hüfte gestützt,

auf das graue Rotterdamer Wasser.

Sie lehnt auf ihrem rechten Bein und

wartet, so glaube ich.

Sie ist nackt, hat feste Brüste,

einen runden Bauch, kräftige Beine.

Steht mit einem Fuß auf einem unvollendeten Stück Marmor.

Ja, sie wartet.

Auf wen wartet sie und wo ist ihr Kopf? 

Was ist mit ihren Händen geschehen?

Wie lange steht sie da schon?

Auf alle Fälle schon lange genug,

um dem Bildhauer Gelegenheit gegeben zu haben,

sie so in Stein zu verewigen.

Wartet sie auf einen Seemann, der von seiner Reise zurückkommen muss?

Oder auf einen Freund, der in der Fabrik gegenüber arbeitet?

Wartet sie auf einen Kunden, einen Unglücksraben,

um ihn für ein paar Gulden von der Spannung

in seinem Leib zu befreien?

Ist sie einsam? Überlegt sie, sich zu ertränken?

Wie heißt sie? Woher kommt sie?

Hat sie Kinder? Ist ihr nicht kalt?

Sie scheint nicht alt zu sein.

Ich schätze sie Mitte dreißig,

sozusagen in der Blüte ihres Lebens.

Seit zwei Wochen sehe ich sie über meinem Schminktisch stehen. Unbeweglich schön.

Sie ist da, wenn ich von zuhause komme oder in der Pause,

wenn ich aus der Dusche trete und auch spät nach Ablauf der Vorstellung. 

Ich rede mit ihr. Sie schweigt.

Und doch scheint es so, als ob sie mich hört.

Wenn ich morgen die vorläufig letzte Vorstellung in Rotterdam spiele,

werde ich sie, bevor ich den Korridor hinaufgehe, fragen: 

"Wartest du vielleicht auf mich?"

Ich verspreche dir, dass ich zurückkommen werde.