Mahler

Es herrscht eine flimmernde Hitze. Das Thermometer steht auf 38 Grad. Ein wolkenloser blauer Himmel umgibt die Berge bei Stellenbosch. In den Straßen wagt keiner, sich zu beeilen. Die Dorpstraat, die älteste Straße dieser Weinstadt, ist heute für den Verkehr gesperrt. Es gibt eine Ausstellung in der Straße. Ein niederländischer Maler zeigt sein Werk. Sechzehn Gemälde mit in Acryl eingefangenem afrikanischen Licht. Monochrom, abstrakt, Bilder in blau, in braun und gelb, in schwarz und grau, in weiß und rot. Ruhige Leidenschaft. Leichte Schichten, als wären gefärbte Wolken auf den Gemälden gelandet. Oder Ausblicke auf einem tiefen Ozean. Es gibt niemanden, der es weiß. Der Maler, ein etwas älterer kahler Mann, stimmt seine Violine in der noch leeren Galerie. Er wird zusammen mit einer Gitarristin anlässlich der Ausstellung etwas singen und etwas spielen. “Der Maler?” fragt ein barfüßiger schwarzer Mann. “Er singt und spielt Geige,” sagt Piet, “er malt nur ab und zu..” Piet und Ilse leiten gemeinsam die Dorpstraat Galery. Es kommen viel zu viele Menschen. Die Gemälde verschwinden hinter den Rücken der redenden und alles trinkenden Menschen. Der Maler singt, die Frau spielt. Einige Besucher lauschen aufmerksam, andere reden leise weiter. Wieder andere, denen alles spanisch vorkommt, verabschieden sich auf französisch. Applaus ertönt bis weit in die Straße. Der Maler begibt sich unter das Publikum. “Schön,” sagen einige. “Prächtig,” andere. “Baye baye sonderbar, es berührt mich.” “Was für ein Material verwenden Siel?” Der Maler erklärt detailliert, wie er arbeitet. “Genial,” sagt eine Frau. “Ich habe an der Kunstakademie studiert.,” lässt sie wissen. “Das dachte ich schon. Sie machen es mit Leib und Seele. Handwerklich bin ich erst sieben Jahre. ” Ein Mann mit Kinnbart, Schnäuzer und Pferdeschwanz lädt den Maler in sein Atelier ein. Er ist auch ein Maler. “Kommen Sie nächstes Mal zu mir, um zu arbeiten,” sagt er mit lauter Stimme. “Dann bringe ich Ihnen das Malen bei.” Der etwas ältere kahle Maler weiß nicht, was er sagen soll. Der Mann mit Kinnbart, Schnäuzer und Pferdeschwanz fährt fort: “Schauen Sie, das Gemälde da bei der Tür. Das ist schon sehr ungewöhnlich. Was haben Sie auf das Bild geschrieben?” “Es ist ein tröstlicher Gedanke zu wissen, dass Veränderung das Einzige ist, das bleibt.”

Gute Vorsätze

Wünsche Ihnen
Gesundheit, Glück und Weisheit
und dass die Äpfel auf die Köpfe
Ihrer Feinde fallen mögen.
Dass sich alle Tüpfelchen auf Ihre i-s setzen.
Dass Sie fremde Sprachen lernen,
um so das Schweigen der Ausländer
besser verstehen zu können.
Dass Sie nicht zu vertraulich
mit sich selbst werden.
Glauben Sie den Märchen nicht,
denn sie sind wahr.
Wünsche Ihnen,
dass Sie sich von keiner Zeitung
Ihren Blick auf die Welt versperren lassen.
Dass Sie Ihren Kopf
nicht an diese oder jene Sense verlieren.
Denken Sie daran,
der Tod stirbt niemals
wie wir Menschenseelen aus.
Wünsche Ihnen,
dass Sie an keinen Gott glauben,
der Ihnen ähnelt,
und dass Sie die Fakten
nicht beschönigen.
Lassen Sie sich nicht mit Idioten ein,
wenn Sie kein Psychiater sind.
Laufen Sie nicht mit bloßen Füßen
über Rosen.
Sehen Sie ein,
dass die meisten Menschen einsam sind.
Sagen Sie nicht,
ich bin,
aber ich bin da.
Ich wünsche Ihnen weniger Worte,
und nicht zu viel Verstand.
Denn nur die,
die gesunden Menschenverstand haben,
werden verrückt.

Herman van Veen

Hummel

Auf dem Foto in der Zeitung standen gemeinsam zwei Jungen mit Gitar-ren und ein Mann von etwa Fünfzig in tadellosem im Anzug und mit Bassgitarre. Die Jungen, Studenten. Der Mann, ein amerikanischer Prä-sidentschaftskandidat. Er scheint die Überraschung der Vorwahlen-Kampagne zu werden.
Mike Huckabee ist sein Name. Er war ungefähr 10 Jahre Gouverneur von Arkansas. Spielt zu seinem Vergnügen Bass in der Rockband Capitol Offense. Er war dick, lese ich, nahm aber 45 Kilo ab. Läuft Marathon, schreibt über seine Lebenswege echte Bücher. Sieht aus wie ein Schau-spieler aus einem Film der Fünfziger Jahre. War einst Baptistenpfarrer. Spricht mit angenehmem südlichem Akzent. Setzt sich für den kleinen Mann ein. Ist noch immer bei seiner ersten Frau. Gegen Abtreibung. Für gemäßigte Steuererhöhungen. Er gilt als konservativ-christlicher Repu-blikaner, hat keine Erfahrungen mit Auslandspolitik und im Vergleich mit anderen Präsidentschaftskandidaten kaum Geld. Nahm niemals Dro-gen, ließ sich niemals befriedigen, von keiner einzigen Praktikantin. Ist nuanciert bezüglich Ausländern und ein großer Befürworter der Todes-strafe. Gleichgeschlechtliche Partnerschaften lehnt er vehement ab, bejubelt den Irakkrieg und ist Anhänger des Kreationismus. Will das in den Schulen lehren.
Am 8. Januar 2008 werden wir wissen, dass er die Republikanischen Vorwahlen gewinnen wird.

Wieso ich das jetzt schon weiß?
Ein TV-Interviewer fragte ihn vergangenen Sonntag: „Mit derart weniger Geld als die anderen, können Sie doch überhaupt nicht gewinnen.“
Huckabee antwortete: „In Anbetracht ihres Umfangs und der Spannweite ihrer Flügel ist es nach dem Gesetz der Aerodynamik für eine Hummel unmöglich zu fliegen. Aber die Hummel, dieser wissenschaftlichen Fakten unkundig, kümmert das nicht und fliegt doch.“
Was Huckabee da sagt, ist nicht wahr. Gottes Schöpfung, die Hummel, ist perfekt. Huckabee lügt oder stellt sich bewusst unwissend. Das macht ihn zu einem charakteristischen politischen Sieger.

Und woher ich das über die Hummel weiß? 
Bin jahrelang eine gewesen.

Ich war unterwegs mit Ediths “Etude Feminine”. In der Speeldoos in Baarn, in der schönen alten Kirche von Soest und in der von Emmen, in Concordia Enschede, einem etwas seltsamen kleinen Saal in Aachen, im gläsernen Konzertsaal der Philharmonie in Essen, wo wir mal Windekind spielten, im kleinen Saal des Brucknerhauses in Linz, in Saarbrücken, wo ich nicht auftreten konnte wegen der Kerner-Talkshow in Hamburg, im kleinen Saal der Arenberg Schouwburg in Antwerpen und schließlich in Horbach, bei jemandem, der genau wie wir neben seinem Haus ein Gebäude zum Musizieren errichten ließ.

Edith war toll. Schöne Stücke, gut gespielt, ein fesselnder roter Faden und ein Publikum, das sich von ihr nur mit Mühe trennen konnte. Am Schluss des letzten Konzerts konnte sie nur über eine ziemlich endlose Treppe auf- und abtreten. Sieben Mal sah ich sie hin- und herrennen. Bei der letzten Zugabe blieb sie jedoch atemlos auf der zweiten Stufe sitzen.

Gestern geprobt für die Weihnachtsvorstellung, die wir Donnerstag und Samstag in Antwerpen, in der Carolus Borromeuskerk, spielen werden.
Und Montagabend in der Großen Kirche von Naarden aus Anlass des zehnjährigen Bestehens unserer Herman-van-Veen-Foundation. Ein Jahrzehnt Einsatz für die Rechte des Kindes. An diesem Tag erscheint dann “Medemens”, das Buch, das ich über die 40 Jahre schrieb, in denen ich unterwegs für Menschen war, die es nicht so gut getroffen haben wie wir.
Am Tag danach spielen wir die Weihnachtsvorstellung auf Deutsch in Bochum. Der Stress bleibt bis zum Weihnachtsbaum. Danach werde ich auf die Kugeln starren.

Gestern Abend war ich Gast bei “Pauw en Witteman”. Ich durfte reagieren auf “verwildering” und was sie in meinem Buch “goeie genade” lasen, das sie “Höchstpersönlich” nannten.
Es war nicht leicht für mich. Ich schreibe, um zu bewahren und zu teilen. Aber ich hab kein Problem damit, auch zu verhüllen. Je älter ich werde, desto sinnvoller erscheint es mir.
Ich schreibe jede Woche für ungefähr zwanzig deutsche Zeitungen eine Kolumne. In dieser Woche war mein letzter Satz: “Der Tod von Menschen darf nicht den Verlust ihrer Geschichte bedeuten.”

Ich bin momentan am Schreiben des Buches “De rode draad – Utrecht, volgens mij”, das im März erscheinen wird. Ich musste mich dafür mit der Geschichte der Stadt Utrecht befassen und erfahren, dass sich alles wiederholt. Es geht immer so weiter. Menschen machen offensichtlich immer dieselben Fehler, so lange, bis es ihnen vielleicht klar wird.

Ich gehe Sonntag zum Spiel AZ gegen Utrecht. Ich hoffe, dass es genau so ausgeht wie seinerzeit Ajax gegen Utrecht und dass ich meine Stimme
in der Burg von Alkmaar freudig erschallen lassen kann. D.O.S. wird siegen.

Wir sägen die Weiden

Es ist Samstagmorgen neun Uhr. Eine wässrige Sonne streut ein verschwenderisches Licht auf die bunten alten Herbstbäume, die unser Haus umgeben. Sechzehn Männer und Frauen  warten. Die Säge im Anschlag für die Dinge, die in Angriff genommen werden sollen. Die Weidenkappertruppe. Ehrenamtliche Natur-Mitarbeiter, die Bauern und anderen auf dem Lande lebenden Menschen  mit geschliffenen Geräten helfen, die Weiden zu schneiden. Weiden, die im Weg stehen oder nur weil es schön ist oder weil sie tot sind, verdorrt, verkrüppelt oder schief.

Der jüngste Weidenkapper ist schätzungsweise elf. Der älteste um die zwanzig. Etwas mehr Männer als Frauen. Wir teilen uns in drei Gruppen auf. Die erste kümmert sich um die stark verwilderten Weiden an der Schafsweide. Sie dürfen alle total zurückgeschnitten werden. Kniehohe Stämme müssen stehenbleiben, damit sich Schafe daran schubbern können, wenn es sie am Rücken juckt oder sie ihre Wolle los werden wollen.

Nachdem ich das eine und das andere erklärt habe, gehen ein paar Männer ans Werk und sägen schweigend das, was in Jahren gewachsen ist, ratzfatz ab. Perfekt, ich drehe mich um und sehe, wie die ersten dicken Äste gekonnt abgetrennt werden.

Bevor ich den Frauen auch nur hätte erklären können, dass ich den zweihundert Meter  langen Graben am Rand weidenfrei haben möchte, haben die Weidenkapper hinter uns schon fast die Hälfte eines Arbeitspensums geschafft, für das ich etliche Tage kalkuliert hatte.

Leise redend sägen und schneiden sich die Frauen eine Schneise am sumpfigen Grabenrand. Während mein Team und ich an den toten Weiden beim spoorbos, wie wir ihn nennen, beginnen. Eine Stunde später ist die Hälfte der Arbeit erledigt. Siebzehn Leute, hundertfünfzig Weiden geschnitten und geschoren. Überall Holzbündel, schön ordentlich gestapelt, mit den dicken Teilen gen Westen. Kaffee, Anekdoten, Ärmel werden aufgekrempelt. Es wird fleißig weiter gesägt. Anderthalb Stunden später sind wir fertig. Unser Grund und Boden atmet wieder Aussicht. Tote Zweige warten. Auf die Igel, die Käfer und das Kleingetier. Schimmelarten freuen sich, Moose setzen sich in Gang. Reisig genug, um Bretterzäune zu dichten. Stöcke genug, um junge Pflanzen zu stützen.  Jede Menge Äste mit Trieben für die Hirsche und die Schafe zum Knabbern. Wir machen noch eine gemeinsamen Spaziergang über das Land. Wir schütteln einander die Hand und geloben feierlich, im nächsten Jahr wieder alles fertig zu sägen. Ich freue mich königlich über diese Weidenkappertruppe.

Am Abend sitze ich mit schmerzenden Schultern und geschwollenen Händen vor dem Fernseher und muss noch lächeln über so viel Liebe zum Sägen.