Das südfranzösische Städtchen La Gaude liegt auf einem felsigen Hügel,
ungefähr genauso weit vom Mittelmeer entfernt wie von den Südlichen Alpen.
Les Alpes Maritimes.
Am Fuße der Altstadt liegt das Kulturzentrum, angegliedert das Ökologische Museum.
Dort zeigten sie in dem großen Saal, der auch als Kino dient, die Mumie III.
Ein Film, der von einem chinesischen Kaiser erzählt, welcher Unsterblichkeit erlangen will
und der in seinem Bemühen von einer Hexe,
einem General, einem Dreigespann Yetis und einigen amerikanischen Akteuren
Steine in den Weg geworfen bekommt.
Es geht alles gut aus.
Die Hexe und der General kommen ums Leben, der Kaiser fällt auseinander,
so auch sein, für diesen Anlass zum Leben erwecktes, Terra Cotta Heer.
Die amerikanischen Akteure triumphieren.
Das Böse kriegt seinen verdienten Lohn.

Im Kino sitzen siebzehn Menschen.
Einheimische, Zugereiste, Touristen und fünf Kinder.
Man muss wohl echt eine Abneigung gegen Kinder haben,
wenn man sie in Die Mumie mitnimmt.
Selbst ich, der doch schon einen Menge Horror gesehen hat,
musste ab und zu meinen Kopf wegdrehen.

Es ist eine so genannte Berufs-Deformation.
Zähle immer wieder die Menschen,
in welchem Saal sie auch sitzen.
Realisiere, was das eine oder andere kostet
und was dann noch übrig bleibt.
Das ist eine Nebenwirkung selbständiger Sängerunternehmerschaft.

Erinnere mich an die Geschichte eines berühmten deutschen Baritons,
der während er ‚Die Winterreise’ sang,
jeden in seinem Publikum einmal anschaute.
Von Reihe zu Reihe zu Reihe.
Das tue er, so vertraute er einer Verehrerin an,
weil er die Anzahl verkaufter Plätze zähle,
so dass er bei der Auszahlung dann nicht beschummelt werden könne.

Der mysteriöse Direktor des Kulturzentrums mit Ökomuseum
scheint auch sein eigener Angestellter zu sein.
Er sitzt an der Kasse, wenn jeder auf seinen Platz ist, verschließt er die Außentür,
kontrolliert die Feuerlöscher, geht im Saal mit einem Brotkorb voller Leckereien herum,
macht das Saallicht aus, startet den Film, stoppt den Film, lässt uns raus.
Ich sehe gerade noch, während wir ins Auto steigen,
dass er sich einen Staubsauger schnappt.

Hab auch keinerlei Zweifel, dass er in dem Film
die Mumie spielte.

Gibt es Voraussetzungen,
unter denen ein Krieg begonnen werden darf?
Kirchenvater Augustinus (354-430; Philosoph)
soll um 400 nach Christus gesagt haben:
"Kriege dürfen lediglich für eine gerechte Sache geführt werden,
mit einer gerechten Absicht und nur durch befugte Obrigkeit erklärt."
Ich frage mich: Was ist gerecht? Welche gerechte Sache? Und wer bestimmt das?
Kann Augustinus nicht anrufen.

Augustinus' Regeln sind laut dem niederländischen Denker Henk Achterhuis
in angepasster Form noch immer die Basis für die heutige Militärsethik.

Meiner Meinung nach gibt es keinen einzigen der letzten Kriege nach dem Zweiten Weltkrieg,
der diese Kriterien erfüllt.
Kriege sind heutzutage meistens präventiv.
Eine opportunistische Reaktion auf "Terrorismus",
mit der vorherrschenden Nebenwirkung kollateralen Schadens.
Ganz zu Schweigen vom Völkermord,
der in einer Vielzahl afrikanischer Staaten stattfinden darf.

Habe von diesen Dingen genauso viel Ahnung wie Sie.
Muss mir mein Wissen aus der Zeitung,
der Literatur oder vom Fernsehbildschirm holen.
Mir fällt dabei auf, dass die internationale juridische Messlatte
in Bezug auf Kriegshandlungen so dehnbar wie Elastik ist.
Was beispielsweise Amerikaner "dürfen", ist nicht dasselbe, was Iraner dürfen.
Was die Russen "dürfen", ist nicht dasselbe, was den Georgiern zugestanden wird.
Und was nach einem Krieg passiert, spielt, so scheint es,
schon lange keine Rolle mehr.
Auch werden Kriege meist nicht mehr mit einem Vertragsabschluss beendet.
Es gibt keine einzige Erkenntnis darüber,
was zukünftig im Irak oder in Afghanistan geschehen soll.
Und jetzt in Georgien.
Es gibt faktisch keine Regeln mehr.
Nicht vor dem Krieg und keine für danach.
Es ist, wie sich herausstellt, keine Rechtfertigung vonnöten.

Der wahre Preis für diese Perversion wird immer wieder
von Frauen und Kindern bezahlt,
die in Ewigkeit verdammt zu sein scheinen.

Schande, Schande, Schande.

Wir spielten anlässlich des 850. Geburtstages der Stadt München
in einem großen Zelt auf dem Olympiagelände
im Schatten des noch stets avantgardistisch erscheinenden Olympiastadions.

München, so denke ich blitzartig,
als ich zu den Tausenden schaue, die uns glücklich bejubeln,
München ... unlösbar verbunden mit dem Staate Israel.
Das jüdische kleine Land, das nun seinen 60sten Jahrestag feiert.
Der Zweite Weltkrieg.
Der palästinensisch terroristische Anschlag auf israelische Sportler
während der Olympischen Spiele von 1972
- sind unauslöschliche Narben der jüngsten Geschichte dieser süddeutschen Stadt.

In der Halle des Hotels in welchem wir wohnen,
kommt am Morgen nach unserem Konzert
eine deutsche Familie zusammen,
um das 65. Hochzeitsfest eines extrem rüstigen bayerischen Ehepaares zu feiern.
Vier Generationen strömen aus Fahrstühlen und durch Glastüren.
Hotelpagen schleppen währenddessen,
freundlich unterstützt von ein paar deutschen Gästen,
die schweren Koffer der iranischen Familie Emami zu einer großen schwarzen Limousine.
Zufällig erklingt über die hausinterne Musikanlage
das wunderschöne Thema aus Steven Spielbergs Film “Schindlers Liste”.
Sonderbar, denke ich, während sich wieder eine Fahrstuhltür öffnet
und ich auf meine Rechnung warte.
Trennte gerade einen Artikel von Benny Morris aus der Zeitung,
worin er schreibt, dass ein Atomkrieg zwischen Israel und Iran
seines Erachtens nicht zu vermeiden ist.

Vielleicht könnte es eine Idee sein,
Frau Merkel zu bitten,
in diesem Hotel ein Gespräch zu organisieren mit dem Ziel,
Iran und Israel zu versöhnen.
Um dem zuvorzukommen, dass irgendwann in einem Atemzug gesagt werden kann:
“Hiroshima, Nagasaki, Tel Aviv und Teheran.”

Freiburg, 20. Juli 

Am Tag nach München, wo wir anlässlich des 850sten Geburtstags dieser Stadt spielten, unterwegs nach Freiburg.
Eine weitere Vorstellung in einem Zelt bei einem weiteren Sommerfestival.
Zu unserer Überraschung sind die Straßen voll, später scheint fast jeder auf dem Weg zum Formel 1 - Rennen in Hockenheim gewesen zu sein, neben den zurückkehrenden niederländischen Touristen mit ihren Caravans, die den Segen des LKW-freien Sonntags mit ihren langsamen Überholmanövern unwirksam machten. 

Freiburg ist eine tolle Stadt, kleine Kanäle mit blitzsauberem Wasser zeigen den Verlauf der ehemaligen offenen Kanalisation, alte Gebäude in freundlicher Atmosphäre, die die Menschen mit ihrer Gemütlichkeit angesteckt zu haben scheinen. 

Der Fahrer, der uns zum Festivalgelände bringt, meint, dass Freiburg nach München die Stadt mit dem größten Wohnwert ist.
Schon von weitem sehen wir fröhliche rote, spitze Zeltdächer in allerlei Formaten.
Der Fahrer erzählt, dass eins davon das berühmte niederländische Spiegelzelt ist und dass Niederländer eine große Rolle bei der Etablierung des Festivals gespielt haben, das mittlerweile 26 Jahre existiert. 

Wir werden zum Hintereingang gebracht und kommen in die "Backstage area".
Liebe Garderoben mit bunten Vorhängen anstelle von Türen, ein sich leicht bewegender Holzboden und eine Garderobe, die aus einer privaten Einrichtung zu stammen scheint.
Freundliche Menschen geben sich alle Mühe, uns zufrieden zu stellen und sind sichtbar froh, dass das gelingt.
Wir sind, wie es scheint, nicht die schwierigsten Künstler. 

Der "Saal" ist groß, weniger gigantisch als der von gestern, aber mit nicht weniger Platz für die Menschenmenge, die abends erscheinen wird. 

Ein Soundcheck, wie wir ihn noch nie erlebt haben; in allen Zelten geht's offensichtlich gleichzeitig los.
Die Kakophonie macht es uns unmöglich zu stimmen, wir werden sehr nervös.
Durch das Versprechen, dass es am Abend bestimmt etwas weniger laut sein würde, nicht wirklich beruhigt, fangen wir an, uns Sorgen zu machen.
Mit dem Eintrittskartengerät scheint es zu hapern, deshalb fängt die Vorstellung ein bisschen später an; ein weiterer Grund, unruhig zu sein. 

Der Auftrittsapplaus für Herman ist überwältigend, ich glühe vor Glück für ihn.
Mit einer Mischung aus Angst und Freude fangen wir endlich an.
Wie aufgedreht.
Wir spielen, singen, schwitzen, geben alles bis zur letzten Zugabe.
Aufzuhören fällt uns ebenso schwer wie den Leuten, uns gehen zu lassen. 

Lasst uns Zigeuner jedes Jahr eine Rundreise entlang der Festivals machen. 

Edith Leerkes

Schwalben

Gegen sechs essen wir Niederländer unser Abendbrot.
Auch wenn wir in den Ferien sind.
Und das zelebrieren die meisten von uns in Frankreich.
Ende des Schuljahres reisen wir per Zug,
Flieger, Auto, Caravan oder Rad
mit anderthalb Millionen in den Süden.
Sitze da jetzt auch,
auf der Terrasse, nach dem Essen.
Genieße einen, sich in einem großartigen Glas
befindenden, Schluck Chablis
und lese ein schonungsloses Buch
über das Wohl und Weh im Mittelalter.
Las bis heute, bin auf Seite 223,
noch recht wenig über das „Wohl“.

Gegen acht fangen die Buchstaben an zu tanzen.
Nehme meine Lesebrille.
Und stets dann,
wenn ich meine Brille auf meine verbrannte Nase setze,
fliegen jeden Abend die Schwalben aus.
Sie tollen, kreisen, stürzen, schwirren durch den Himmel.
Verputzen für Menschenaugen unsichtbare Insekten.
Es sieht aus wie eine Luftschlacht.
Ein Gefecht zwischen zwei Mächten,
so wie ich es in Filmen über den Zweiten Weltkrieg sah.
Die Schwalben sind noch unbesiegbar.
Gesättigt suchen sie vorm Dunkelwerden ihre Nester auf.
Die Luft gehört nun den Fledermäusen,
die präzise dasselbe tun:
Sie jagen dem Schwalbendessert nach.
Und wenn es stockdunkel ist,
nach treibenden Leuchtfeuern.
Alles hat seine Zeit.
Alles hat seinen Platz.
Alles ist logisch,
auch der Zufall.

Denke an das wunderschöne Gedicht
von Selma Meerbaum-Eisinger,
jenem Mädchen,
das im Krieg,
den Tod vor Augen
schrieb:

Frühling.
Die Bäume sind jetzt erst ganz kahl
und jeder Strauch ist wie ein weicher Schall
als erste Nachricht von dem neuen Glück.
Und morgen kehren Schwalben auch zurück.

Für jedes “Wohl”
gibt es ein “Weh”.
Und umgekehrt.
So wird es immer wieder sein.

Schlage mein Buch im Dämmerlicht zu.
Kratze an Mückenstichen
eingehandelt
durch die Handvoll übrig gebliebener Mücken.
Dusche mich, bis das Wasser alle ist.
Flüstere “Gute Nacht”.