Kein Blick fällt  auf die langsam fließende Amstel.
Kein tosender Applaus im Winterzirkus
Carré.
Keine Aussicht auf einen verschneiten Platz
mit beleuchtetem Weihnachtsbaum,
auf vereiste Berglandschaften,
oder auf das unendliche Meer.
Kein Blick auf das  St. Thomas Krankenhaus,
das Parlamentsgebäude,
oder die Londoner Big Ben.
Heute gibt es keine Menschen, die in alten Kirchen
unseren Liedern

lauschen.
Von meinem Schreibtisch aus

sehe ich über unseren Garten hinweg
die alte Kirche.
Mit dem Alter

verliere ich die letzten Bilder
nicht mehr so schnell wie damals,

als ich schon wieder auf dem Weg nach wer weiß wohin war.
Schaue auf die kahlen Apfelbäume.
Bilder fließen durch meinen Kopf,
Gletscher, Wasserfälle, Herden von Islandpferden,erstarrte Lava,

Restaurants, Hotels, Geschäfte,
Menschen, wie man so schön sagt,

aus allen Himmelsrichtungen.
Stimmen, Klänge,
Stille
vor dem ersten Lied.
Blumen, Handküsse.
Vor dem Schlafen

gehe ich in Gedanken

noch einmal an denen vorbei,

die nicht mehr bei uns sind.
Dankbar,

Herman van Veen

erscheint Island jetzt im Dezember wie eine Alpenlandschaft oberhalb der Baumgrenze mitten im Meer. Weiß, schwarz, grau unter pastellfarbenen Himmel. Die Tage sind kurz. Zwischen 11 Uhr morgens und um vier Uhr am Nachmittag ist es so hell, wie an einem frühen Sommerabend in den Niederlanden. Viele Menschen wohnen hier nicht. Etwas mehr als 300.000 sind es in dem Land, das vier Mal so groß ist wie Belgien.

Ihre Sprache klingt wie verkehrt herum mit Luftbläschen. So, als ab Schneeflocken miteinander plaudern. Die Isländer, mit denen ich sprach, benutzen oft das Wort ’vielleicht’ und schauen einen so an, als könnten sie buchstäblich jeden Augenblick schmelzen. Reykjavik ist die Hauptstadt. Sie ähnelt ein bisschen Lelystad im Nordostpolderland. Gerade erst erbaut, am Rande einer Welt, die noch im Entstehen ist. Es ist hier vor allem vulkanisch. Das Land ist in Bewegung. Wasser spritzt aus dem Boden. Die Erde ist warm, hat unangekündigte Geburtswehen. Sie bebt beinahe unaufhörlich. Island wurde dieses Jahr zwanzig Meter größer.

Um mehr von seiner Geschichte zu erfahren, schloss ich mich einer Gruppe dick eingepackter Schulkinder an, die im Nationalmuseum mit Händen auf dem Rücken kichernd entlang von Schaukästen laufen mussten, während ihnen der Museumsführer die Entstehungsgeschichte der Angelhaken anhand von Wikingerbildern erklärte.

Wir fahren nach dem Besuch eines warmen Binnensees über eine Straße, die mitten im Nirgendwo plötzlich eine gar wundersame Abbiegung machte. Als ich frage, warum das so ist, murmelt der Chauffeur: „Dort wohnen Elfen.“ Ich glaube ihm das. Island wird, meiner Meinung nach, verfolgt.

Letzten Sonntag bekam ich ein Büchlein mit Gedichten. Auf Seite 11 findet man: ‘Aus der Ferne’ 

Als ich las, dass es sich bei dir nicht um eine Frau mit einem Baby im Bauch, sondern um eine Insel handelt, dass du ein Gedicht über Vlieland bist, war ich eigentlich nicht überrascht. Denn wo liegt der Unterschied, wenn man es liest?

Vielleicht

kannst du mich liegen lassen

und vom Meer aus

nach mir Auschau halten

auf deinem Floß danach verlangen

mich zu erreichen

aber noch sind die Gezeiten

nicht günstig,

von daher

wachst und hoffst du

dass der Wind sich drehen

und sich die Flut zurückziehen wird

denn du bist dir sicher

so sicher

sogar ohne Karte weißt du

von dem Schatz

der in mir verborgen liegt.

‘Aus der Ferne’ steht in dem Buch ‘Zeisend licht. Vlielandse Verzen’, geschrieben von Louise (Pseudonym von Gerda Posthumus), die seit 1997 auf Vlieland wohnt. Ihre Werke bekommen regelmäßig Preise und ihre Gedichte werden als mysteriöses und doppelsinniges Spiel der Sprache charakterisiert.

In den Niederlanden wurde in den vergangenen drei Jahren ein Postamt nach dem anderen geschlossen und über zweitausend Mitarbeiter mussten sich eine andere Arbeit suchen. Für Postangelegenheiten müssen die Menschen nun mit 2600 PostNL-Schaltern in Primera und Bruna Buchläden zurechtkommen.

‘Melden Sie den Verlust Ihres Sparbuches bitte direkt bei dem Amt, bei dem Ihre Unterschrift und die des Direktors der Reichspostsparbank hinterlegt ist.’ 

Dies lese ich hinten im alten Sparbuch meines Vaters, Serie 93-71983. Betrag des Guthabens: 10 Gulden und 99 Cent.

Wie ein mürrischer Palast dominiert das Art-deco-Gebäude aus dem Jahre 1924 den Platz in Utrechter Innenstadt. Einst im Auftrag des Reichsbauamtes vom Amsterdamer Architekten Jo Crouwel entworfen.  Die schwarzen Ornamente der Halle sind aus dem berühmten belgischen Kalkstein gehauen. Fünf gebildhauerte Figuren stellen die fünf Kontinente dar. Die beiden hellgrauen steinernen Löwen oberhalb der Treppe vor der Tür wurden von den Utrechtern gespendet, denn noch bevor das größenwahnsinnige Gebäude fertig war, war das Geld vom Reich schon alle.

Ich sehe mich noch an der Hand meines Vaters die würdevolle Treppe hinaufsteigen, um in dem riesigen Postamt zehn silberne Gulden auf sein Sparbuch einzuzahlen. Für Kinderaugen war die Halle des Postamtes die von einem geheimnisvollen Palais. Unzählige  Schalter, an denen große Leute Geld holten oder brachten  sowie ihre Ansichtskarten, Briefe oder Päckchen. In dem Postamt informierte sich mein Vater, wie das neue Steuer-Formular auszufüllen sei. Man konnte dort wegen allen möglichen Fragen hingehen, zum Beispiel, wenn man was über das Wunder Telefon wissen wollte.

Las in der Zeitung, dass auch unser Postamt auf der Neude in Utrecht geschlossen werden soll. Das vertraute Gebäude bekommt eine andere Bestimmung. Gastgewerbe und Geschäfte. Ich finde das traurig. 

Nie wieder wird dort nun ein Frauchen auf ein Paket aus Indonesien warten, nie wieder jemand eine Handvoll Groschen auf ein Sparbuch einzahlen. Kein Junge wird mehr Ersttagsbriefmarken für seine Briefmarkensammlung kaufen, niemand mehr ein Telegramm nach New York versenden: "Vermisse dich. Komme Weihnachten nach Hause.“ Kein Vater wird dort mehr fragen, wie er das Kleingedruckte auf dem verdammten Steuerbescheid interpretieren soll. Keine Postsäcke mehr auf Lieferfahrrädern, kein Dingdong in der Halle: 

"Telefon für Jan Frederik Albertus van Veen in Zelle 52, bitte!" Niemand wird mehr in diese prachtvolle Halle gehen, um Schutz vor dem Regen zu suchen, ein Schwätzchen zu halten oder sich unter der großen Uhr zu verabreden. 

Niemand wird dort mehr auf ein Lebenszeichen aus der Fremde warten, wo ihre Lieben hinzogen, um zu kämpfen. 

Mit der Schließung des alten Postamtes in Utrecht verschwindet ein liebgewordener Absender. Unser Postamt war lebendige Geschichte. Lebendige Geschichte, die Fortbestand rechtfertigte.

Es sieht so aus, als ob Harlekijn innerhalb von Soest einen etwas größeren Standort beziehen wird. Wir sind aus der ’Bakkerij’ herausgewachsen, nicht an letzter Stelle deshalb, weil es immer mehr Interesse an den Gemälden gibt. Die Bilder werden größer, die Wände wachsen nicht mit. Bei der Vorbereitung für diesen Umzug, sind wir beim Aufräumen angelangt. Daher haben wir für den 13. November einen „Umzugsverkauf“ organisiert. In den Regalen werden zu erschwinglichen Preisen Requisiten, Instrumente, DVDs, CDs, Bücher, Fotografien, Theater-Kleidung, Dinge aus allen Zeiten liegen. Sachen, die wir im Laufe der Jahre nach Theatervorstellungen und Filmen gesammelt und aufgehoben haben, ein paar karierten Jacken, meine leichten, weißen Schuhe, einen Schellenhut, das Saxophon. Von Alfred Jodocus Kwak Dutzende von Holzschuhen und  Regenschirme gegen Hagelschlag, Original Cells aus den Filmen, gerahmt oder ungerahmt, Attribute aus Die Clowns, geheimnisvolle Dinge aus Nachtvlinder, graue Sachen aus Uit Elkaar, High Heels aus Jukebox, Sonnenbrillen aus We’re watching you und so weiter. Edith und ich werden auf dieser Verkaufsveranstaltung sein, um all eure Fragen zu beantworten und um mit euch die Preise zu verhandeln.

Dann hoffentlich bis Sonntag in einer Woche.

Herman van Veen und Edith Leerkes

Harlekijn Opslag, Weteringpad 18 in Soest.

Für weitere Informationen kontaktieren Sie bitte Barbara Dorrestein:

Für Kaffee und Gebäck wird gesorgt.